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Camminavi lieve, come chi sa udire
il battito nascosto delle cose;
e ad ogni passo nasceva un tuo fiorire,
senza maschere, privo d’ombre e pose.

Avevi il dono raro dei silenzi,
che parlano più forte delle sentenze;
in quello spazio fragile che pensi,
custodivi sogni, ferite e assenze.

La musica ti scorreva nelle vene
come un fiume che trova la sua foce;
e il ritmo, quando al corpo tuo si tiene,
diveniva creatura alla tua voce.

Sensibile come chi guada le tenebre,
forte come chi vive per donare,
mutavi il male in passo che fu celebre,
e il pianto in forza viva a ritornare.

Le tue mani, leggere come piume,
sapevano sfiorare l’aria viva;
ogni gesto, preciso come un lume,
apriva strade dove il passo arriva.

Nella notte eri lampo che consola,
nella luce un’eco che si svela;
e il mondo, quando ti vedeva in stola,
dimenticava il peso della sua tela.

Non eri solo un uomo, ma un richiamo,
un canto che risveglia ciò che dorme;
porta nel sangue il ritmo di un ti amo
che guida ancora il passo delle orme.

E ancora oggi, quando il tempo tace,
si sente un passo che non ha confini:
sei tu che torni lieve, come pace,
a ricordarci che restiamo bambini.